La batalla

Monté al vagón del tren con mi cuaderno bajo el brazo. Al mismo tiempo, subió una rubia con una libreta en la mano. Un segundo se cruzaron nuestras miradas y enseguida nos reconocimos como guerreras. Sentadas una frente a la otra, tomamos posiciones. Elegímos armas. Ella: hoja en blanco y tinta roja. Yo: pluma azul y papel de rayas. Se cerraron las puertas, y ella disparó primero.

Sentí el balazo al comprobar que alternaba su mirada entre mi cara y su papel. Me dibujaba. Y mi sangre corría roja clavando mi figura en su libreta. Dolía. Mi piel se despegaba de mi cuerpo y mi combatiente no sentía piedad, su bolígrafo incesante me impedía reaccionar. Contraataqué. De pronto destapé mi pluma y abrí el cuaderno impulsivamente. Escribía. Escribía. Y así absorbía con mi azúl el agua de su alma.

Seis paradas duró la batalla, y aquí entrego los restos que quedaron. Ella me quitó una capa de la piel y yo le arrebaté el color de sus ojos. Terminó la batalla, eso que nunca hubo guerra. Nunca enemiga, luché con (y no contra) mi aliada- ella en líneas curvas sombras luces y yo en letras puntos y comas.

Ambas luchamos y yo me guardo ahora un pedacito de esa extraña; que ella lleva en su libreta un trocito de mi.