Emiko pasa por España

Después de ocho años sin vernos me dijo, “Estás igual.”
Y tú, hasta te he reconocido.

Habíamos quedado en que yo le recogía a ella y a sus amigas en el hotel a las 2, y cuando estaba yo llegando me llamó por teléfono. Hablábamos en inglés.

“Estamos comiendo,” se disculpó, y le dije que no importaba, que yo las buscaba en el restaurante. “Se llama Vips. ¿Sabes dónde está?” me preguntó inocente. No sabía que lo conozco muy bien, ni tampoco sabía ella que en Madrid, Vips hay unos cuantos. “Pero, ¿está cerca del hotel?” Si, si, me respondió. “Vale, describe lo que ves. ¿Hay algún cartel que me puedas leer?”

- Eh.. si, aquí pone.. em.. periguro.
- ¿Periguro?
- Si.
- No…
- Períguro.
- ¿Peligro??
- ¡Si, si, eso!

Me eché a reír, “Emiko, no creo que esté ahí. ¡Significa peligro, jaja!” Se rió de la tontería y decidió buscar otro cartel.

- A ver… aquí pone… calle Arucará.
- ¿Alcalá?
- ¡Si!
- ¡Jaja, vale ya sé!

Llegué al restaurante y la vi enseguida. Tenía la misma carita que cuando íbamos juntas al colegio vestidas de uniforme con falda verde, camisa y corbata. Nos dimos un abrazo y me presentó a sus amigas. Habían terminado de comer ya, y yo no había probado bocado en todo el día. Les pregunté que qué habían comido, y me dijeron que una ensalada. Les dije que eso no podía ser, que no podían irse de España (sólo pasaban un día aquí, camino de Portugal) sin probar algo typical Spanish.

Me las llevé a un sitio de la calle Arenal a comer por segunda vez. Pedí una ración de croquetas, una de queso y otra de jamón- pero del güeno, güeno, y un riojita tinto.

Les encantaron las croquetas, desapareció el queso, le aplaudieron al jamón y al primer sorbito de vino dijeron que se estaban mareando. Les dije que don’t worry, que en España había derecho a siesta. Al salir se quedaron alucinadas con tres que iban alegres y estaban cantando a voz en grito en la barra. “me gusta el ambiente de los bares en España,” me dijo mi amiga.

Anda, veniros que os voy a dar una vuelta. No teníamos mucha tarde, pero les paseé por lo fundamental, y me salió redondo. Sin buscarlo ni saberlo, nos encontramos la Plaza Mayor abarrotada de una marea roja de fanáticos del Liverpool. Pero les expliqué muy bien que lo normal allí no eran ingleses borrachos, sino bocatas de calamares. También les enseñé los artistas que hacen caricaturas de Tom Cruise y de Zapatero, y les conté que los domingos hay puestecillos de filatelia y monedas antiguas, que se cambian cromos, pins, etc.

Les gustó mucho la plaza de Ópera, dimos un buen paseo por los Jardines de Sabatini, entramos a la Almudena… pero lo que mayor furor causó fueron las cataplasmas hediondas de los caballos de la policía montada frente al Palacio Real. “¡Unyi, unyi!” Empezaron a decir, “Si, caca,” contesté. Fueron señalando con el dedo el reguero que fueron dejando los animalicos por toda la calle Bailén. “¿Pero no lo recogen?” me preguntó sorprendida mi amiga. Estuve por decirle, no hija, es que aquí como siempre la cagamos ya estamos acostumbrados. Pero decidí que me costaba lo mismo que se llevase una imagen limpia, pulcra, digna de la Europa avanzada, “Si, por supuesto. Ahora vendrán por detrás los recogedores de caca oficiales. ¿Os apetece un café?”

Hablamos de los amigos en común, algunos los dejamos en Brasil y otro están desperdigados por el mundo- pero de todos tenemos noticias cada cierto tiempo. No perdemos el contacto. Cotilleamos sobre algunos profesores. Me contó sobre Tokio, yo le puse al día de Madrid. Intercambiamos detalles, mandé recuerdos a su madre, y ella me los dio para la mía. Nos despedimos con otro abrazo, esperando que esta vez el reencuentro no tardase tanto.

Me metí al metro para ir a clase. Unyi. Y fui todo el trayecto pensando en la posibilidad… recogedores de caca oficiales.