Porque no vieron el color de mi maleta...

El avión aterrizó a la hora en punto. En el control de pasaportes, ya en suelo neoyorkino, entregué mi documentación al policía. Torció el morro y me dijo que pasara a la oficina no-se-cuantos, se giró y le gritó a su compañero, “Hey Peter! RED!” Roja, roja, decía apuntándome con su dedo acusador. --No, no. No soy comunista, lo juro!-- quise defenderme. Pero me llevaron a la oficina. Tome asiento, por favor. Un hombre uniformado y con ojeras que delataban el turno de noche se llevó mi pasaporte y mis papeles bien rellenados con tinta negra y mayúsculas. What? Menos mal que en el cuestionario de “Lleva usted bombas, armas o líquidos tóxicos, trafica usted con drogas, o planea usted atentar contra el Presidente” hice una cruz en el NO. Sin darme tiempo a ponerme nerviosa, volvió el mismo de antes, me devolvió mis documentos e hicimos un pacto en silencio: él no me acusaba de comunista ni de amenaza para la seguridad nacional, y yo me iba corriendo y sin hacer preguntas.